"Todo lo que hace el poder del mundo lo hace en círculo: el cielo es redondo y he oído que la tierra es redonda como una pelota y también son así las estrellas. El viento, cuando está encima de su poder se arremolina.Los pájaros hacen sus nidos en círculo, el sol sale y se pone nuevamente en un círculo. La luna hace lo propio y ambos son redondos. Incluso las estaciones forman un gran círculo con sus cambios y siempre retornan al punto donde estuvieron. La vida del hombre es un círculo de la infancia a la infancia y así sucede con todo aquello en lo que se mueve el poder"

(Anciano dakota Reno Negro, citado por Neihardt)

De http://www.elangelcaido.org/creacion/038/038rsorozco.html

una serie de imágenes preciosas de Rosa Sánchez Orozco. Recomiendo verlas, la página El Angel Caído está en mis enlaces.

"Entre los lobos, cuando la hembra deja a las crías para ir a cazar, los pequeños intentan seguirla al exterior de la guarida... Entonces ella les ruge, se abalanza sobre ellos y les pega un susto de muerte para obligarlos a huir y regresar corriendo a la guarida. La madre sabe que sus criaturas...ignoran aún quién es el depredador y quién no. Pero...ella se lo enseñará por las buenas o por las malas.
Como los lobeznos, las mujeres (pongamos las personas; el libro dice mujeres porque está dirigido a ellas) necesitan una iniciación parecida en la que se les enseñe que los mundos interior y exterior no son siempre lugares placenteros. Muchas mujeres ni siquiera han recibido las lecciones básicas que una madre loba les da a sus crías acerca de los depredadores...Por ejemplo:
-si es amenazador y más grande que tú, huye;
-si es más débil, la decisión de lo que quieres hacer es tuya;
-si está enfermo, déjalo en paz;
-si tiene púas, veneno, colmillos o garras afiladas, retrocede y aléjate en dirección contraria;
-si huele bien, pero está enroscado alrededor de unas mandíbulas de metal, pasa de largo"

(Clarissa Pinkola Estés, "Mujeres que corren con los lobos")

"Cuando una periodista le pregunta un poco por rutina "por qué destruyen el mandala", Wan Chen Sherpa matiza sin perder la sonrisa que la destrucción no es una palabra que acostumbren a utilizar. "Preferimos hablar de disolución", dice. Y lo explica. "Aunque algo sea bello o tenga un gran valor, en su día desaparecerá. Estimamos mucho nuestro cuerpo, pero sabemos que algún día éste tiene que mutar. Vale para la vida y vale también para un mandala".



Mandala

Hay noches oscuras y hay horas largas como maldiciones.
Y, sin embargo, también hay años que se pasan como un suspiro: porque una vez, allí, encontramos a aquella mariposa de alas blancas; aquélla que nos hacía reir y pensar; la que se transformaba en mil seres distintos, a capricho del caleidoscopio asombroso de su fantasía.
Aquella cuya danza nos hacía saber que sí puede haber maravillas al otro lado del espejo.
Que las penas con risa son menos.
Que la soledad se ablanda con las palabras buenas, las palabras dulces y sabias. Y, claro, las írónicas, también las palabras irónicas.
La soledad se ablanda,sí, se le liman las aristas y se convierte en una almohada de plumas susurrando secretos en nuestro oído.
Y va pasando el tiempo y solemos olvidar poner de manifiesto, alto y claro, la gratitud y el cariño. Porque la mariposa tiene que saber que, a veces, se nos ponían los ojos como platos y soltábamos la carcajada, como si lo que leíamos contuviera toda la alegría del mundo. La alegría contagiosa, la que se comparte.
Y tiene que saber la mariposa que, desde aquí, la percibimos, entonces y siempre, como el contacto suave de una mano afectuosa en la oscuridad.
Y que eso no se olvida. Nunca se olvidará.
Y, coño, ojalá, ojalá, ojalá, ojalá, ojalá que la vida se porte con ella decentemente.
Porque lo merece.
Cruzaremos los dedos.

:-)

No sé si es demasiado tarde,
aunque no me importa,
tantas palabras existen
que debiera ser posible
decirlo todo, pero no es así.
Hoy descubrí que con todas las letras
de una u otra forma unidas
creo que no sabría explicar
lo que con un beso te digo.
Te digo lo sincero
te digo de ti qué quiero
te digo de mi espera
te digo mereció la pena
tanto lustro de aprender a decir
con un simple beso...

(Café Quijano)

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha como el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amor mío.

(Neruda)

"Janis Joplin, la cantante de blues de los años sesenta, es un buen ejemplo de mujer cuyos instintos resultaron heridos por las fuerzas que aplastaron su espíritu. Su vida creativa, su inocente curiosidad, su amor a la vida y su actitud irreverente... fueron despiadadamente censurados por sus profesores y por muchas de las personas que la rodeaban en la sureña comunidad baptista blanca de su época, en la que tanto se ensalzaban las virtudes de la "buena chica".
A pesar de que era una excelente estudiante y una pintora de considerable talento, las demás chicas la sometieron a ostracismo por no llevar maquillaje, y lo mismo hicieron sus vecinos por su afición a subir a la cumbre de una rocosa colina de las afueras de la ciudad para cantar con sus amigos y por su interés por la música jazz.
Cuando al final huyó al mundo del blues, estaba tan muerta de hambre (hambre de estima, de creación, de sentimiento) que ya no supo comprender cuándo tenía que detenerse.
...Hay algo en Bessie Smith, Anne Sexton, Edith Piaf, Marilyn Monroe y Judy Garland que sigue la misma pauta de instinto herido que es propia del hambre del alma: el intento de "encajar", su conversión en alcoholizadas, su incapacidad de detenerse.
Podríamos elaborar una larguísima lista de mujeres de talento con el instinto herido... Todas se morían de tristeza, pues estaban hambrientas de alimento espiritual, de relatos del alma, de naturales vagabundeos, de adornos personales de acuerdo con sus necesidades, de aprendizaje divino, de una sana sexualidad."

(C. Pinkola Estés)

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Creo que las "malditas" y los "malditos" fueron patitos feos que no pudieron llegar a verse como cisnes. Las "buenas personas" y las "buenas costumbres" se encargaron de impedírselo con toda eficacia.
Por eso pienso que conviene reirse, muchas, muchísimas veces, de esa gente tan bienintencionada que te señala constantemente lo mal que lo haces todo. Por supuesto, te recrimina por tu propio bien y eso.
Reirse de la propia vocecita interior que te dice lo mismo ya es más complicado, pero también se puede, también.

Aún así, el mundo no ha cambiado tanto como pudiera parecer y todavía, muchos, podemos convertirnos en pequeñas versiones de Janis Joplin.
Ojalá podamos reirnos siempre de lo que está "bien".

(Imagen: Janis Joplin, fotografía de Bob Seidmann)

Lo dicho, que voy a callarme unos días.

Le estoy tomando gustillo al sofá. Y que, bueno, esto del bitacoreo me cansa un poco. La cosa es que, cuando escribo de mí misma, me parece que el que lo lea estará pensando "y a mí qué cojones me importa". O, si le importa, estará haciendo una interpretación que igual no se corresponde con la realidad. Esto último me molesta, la verdad.

Y cuando escribo así en plan literata y eso (aparte de que yo creo que uno, lo quiera o no, siempre escribe sobre sí mismo) pues el resultado me suele parecer muy deficiente, igual porque lo es. Y no es plan de comerse el tarro, que se me alteran los biorritmos y me suben los triglicéridos. Situaciones ambas intolerables.

No dejaré de leeros de vez en cuando.

Añado, como colofón, una bonita anécdota de la vida misma, que no tiene la menor relación con lo escrito hasta aquí ni con nada de nada en absoluto:

Conocí hace años (veintitantos ya) a una chica preciosa, inteligente y llena de vida. No sé si llegaba a tener treinta años cuando le diagnosticaron lupus eritematoso. Fueron momentos muy dolorosos para ella y su familia, ya que entonces aún se sabía poquísimo sobre esa enfermedad. En fin, una tragedia todo, de esas que parece que se acaba el mundo.

Muchos años después, la volví a ver en la boda de su hermana. Me alegró comprobar que seguía siendo preciosa, inteligente y llena de vida.

Hasta donde yo sé, así continúa.

Durante estos años he visto morir a gente, supuestamente más sana que ella, a espuertas.

Asi que, contra mi costumbre, moraleja: no siempre está enfermo quien está enfermo, ni está sano quien está sano, ya que hay enfermedades que representan un aviso tan apremiante que uno no tiene más remedio que escucharlo y así empieza a cuidar de sí mismo.

Yo, de momento, presuntamente sana, gracias.

Esta noche,a diferencia de la pasada, hasta he dormido.

Por todo lo cual:

X CERRADO POR VACACIONES X

De niña me dijeron que ella había muerto durante el parto, pero sólo se trataba de una mentira más.
La verdad es que se cosió a mi vientre en la oscuridad de la noche y se alimenta de mi sangre desde entonces, sin que los demás la perciban.

No siempre está activa. En ocasiones duerme durante meses, y hasta puede, por momentos, parecer un cadáver. Pero no tarda en despertar, con un hambre salvaje, en cuanto su nariz olfatea la cercanía de algo deseable y apetitoso.
Entonces me obliga a saltar sobre la presa y devorarla con toda premura, murmurando amenazas en mi oído. Yo engullo sin masticar apenas, sin saborear el fruto de mi depredación, ya que ella podría impacientarse y ocurrirían cosas espantosas.

Apenas el alimento llega a mi torrente sanguíneo, ella, mi particular sanguijuela, lo succiona para luego despedir por sus venas verdosas la basura tóxica que me devuelve.

Así vivimos esos momentos de confusión y de caza, como dentro de una nube irreal: todo ocurre deprisa, muy deprisa.

Mi siamesa posee unas pupilas rosadas de niña maligna, una palidez translúcida en su piel de espectro y una boca apretada por la rabia asesina que experimenta contra todo lo que está vivo.

Me aterroriza su veneno, su mirada hipnótica de fiera hambrienta; me golpean sus palabras de criatura pervertida desde la raíz de sí misma: "Tú no sirves...Tú no sabes...Tú no puedes matarme porque morirías también..." Y su risilla seca, breve, cuando murmura con sarcasmo "Oh, pobre de mí, no me mires así...soy apenas poco más que una verruga...".

Pero después emite un gemido y, antes de volver a dormirse, yo sé que entiende que mi mayor deseo es que desaparezca. Y sé que toda ella es, en ese pequeño instante, conciencia de su propia condición de monstruo.

Lo que aún ignora es que por fin, después de tantos años, sé cómo he de hacer para acabar con ella.

Cuando vuelva a abrir sus ojos de demente, hundiré mi boca en la suya y taponaré los blandos orificios de su nariz, hasta arrebatarle, con toda la violencia del deseo y de la muerte, el último resuello de su infravida.

O hasta que ella me lo arrebate a mí.

A.28-7-2004

Más de vez me ha sucedido. Comienza por llamarme la atención una persona: está en primer plano de la foto mental y me fascina, me mantiene entretenida durante mucho tiempo. Pero luego empiezo a fijarme en el paisaje que hay detrás.
El paisaje de su infancia y sus orígenes, donde jugaba de niño, donde se enamoró por primera vez, donde aprendió las leyendas y los cuentos decisivos.
Suelo pensar: "qué hermoso, su tierra es como él, las personas son un calco de la comarca de su infancia".
Recorro esos lugares, primero con la vista. Luego leo, aprendo y me bebo su Historia a tragos voraces.
Porque siempre tienen Historia. A veces, hasta poseen mitos: entonces es una fiesta desbocada para mis sentidos, lo juro.
Cuando ya no me puedo aguantar más, me traslado allí físicamente.
Una vez en el lugar ya no hay remedio: invariablemente me roba el corazón.
¿Y qué pasó con el antiguo protagonista de la foto? Ah...pues sí, qué mono. Pero es la tierra la que de verdad me arrebata. Se siente.
Pasado mañana estaré allí, en el país maravilloso de los robles y del brezo, de las cerezas y las azucenas silvestres, de las montañas que cantan canciones sólo a quien las sabe escuchar ("yo no digo mi canción sino a quien conmigo va"), del escaramujo, las nueces y la miel de romero. De los míticos ríos preñados de oro y de las diosas encontradas en el corazón de una encina, así como quien no quiere la cosa. Donde puedes sentarte a la vera del camino y verás pasar a todas las razas del mundo. Donde aún, en lo más profundo, quedan lobos. Y águilas. Y niños de hermosos ojos oscuros que todavía no saben cuán inmenso es lo que saben.
Esta vez, cuando haya sido capaz de llegar hasta el último confín, abrazaré a un árbol por primera vez en mi vida. Y eso significará mucho, muchísimo. Porque se habrá cerrado el círculo: fue ese árbol el que me llamó a través de ti, el que me llevó a fijarme primero en ti y luego en el paisaje de tu infancia. Porque los árboles ancianos conocen lo visible y lo invisible, y ese árbol sabe que yo necesito imperiosamente abrazarle.
Ya me invade la impaciencia por encontrarme allí.