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Herida "Hay que tener cuidado con la gente herida. Es peligrosa: sabe que puede sobrevivir"(Juliette Binoche en la película "Herida") ............................................................................ Tengo una herida. Es antigua. Es profunda. Sus bordes son dentados. Su forma es la de una hoja de sauce. Su color es el mismo de la flor de pasión. Tiene nombre, pero ese nombre no os diría nada, porque sólo se trata de un balbuceo: ni vosotros ni yo lo recordamos ya. Es mi herida. Mi más preciada posesión. La necesito para hacer nacer la risa. Y el llanto. Cuando llegue el día en que no me duela, miraré a mi alrededor y sabré que he muerto. 19/02/2004 21:41 Comentarios » Ir a formulario
Como un poema enterado
del silencio de las cosas hablas para no verme Alejandra Pizarnik Fecha: 23/02/2004 03:14.
Y un poquito mas....
POEMA Tú eliges el lugar de la herida en donde hablamos nuestro silencio Tú haces de mi vida esta ceremonia demasiado pura. ...... Sin tierra común. Alguna vez sabrás por qué hablas menos de lo que dices. Alguna vez conocerás lo que ya habias dicho dijiste. Sólo tú puedes hablar del hablar porque es tu emblema, tu flagelo. Aún ahora, tambien ahora, sílabas hostiles disuenan en tu cuerpo. Pero tú sabes que un dia se libertarán, irrumpirán, y nunca dirás las palabras de todos, aquellas que no aceptan servirte porque a ti no te sirve. Alejandra Fecha: 23/02/2004 03:23.
Interesante, Gabriela. Todos los textos que has citado mencionan a las palabras o al silencio.
Bueno, he buscado por ahí y me he fijado en este: Exilio "Esta manía de saberme ángel, sin edad, sin muerte en qué vivirme, sin piedad por mi nombre ni por mis huesos que lloran vagando. ¿Y quién no tiene un amor? ¿Y quién no goza entre amapolas? ¿Y quién no posee un fuego, una muerte, un miedo, algo horrible, aunque fuere con plumas, aunque fuere con sonrisas? Siniestro delirio amar a una sombra. La sombra no muere. Y mi amor sólo abraza a lo que fluye como lava del infierno: una logia callada, fantasmas en dulce erección, sacerdotes de espuma, y sobre todo ángeles, ámgeles bellos como cuchillos que se elevan en la noche y devastan la esperanza." Uff... Es extraño cómo los poemas parecen hablarnos desde dentro de nosotros mismos a veces. Un gran hallazgo Alejandra Pizarnik. Gracias, Gabriela. Fecha: 23/02/2004 21:59. |
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